22 июня нашему сайту исполняется ровно 1 год! Под это торжественное событие мы устраиваем множество конкурсов для всех посетителей. Играйте, и 22 июня вы разделите с нами праздник — получив свой заслуженный приз!

Первый конкурс — творческий. Если вы обладаете талантом красиво слагать слова в малые формы (стихи, эссе, рассказы, обзоры, фельетоны и мало ли что еще весом до 1,5 Кб), то обязательно опубликуйте свое любимое творение в этом треде. По итогам всенародного голосования приз (замечательный CD/Mp3-плеер) получит самый талантливый читатель Сквадрона. Еще двое счастливчиков получат DVD или CD. Работы принимаются до 19 июня (вс), победители оглашаются 22-го.

Обязательное условие: для участия в конкурсе необходимо зарегистрироваться на нашем сайте. Регистрация тут: squadron.ru/register

Хм, а стихи, эссе, рассказы, обзоры, фельетоны и мало ли что еще весом до 1,5 Кб на какую тему? Любую? Как я собираюсь провести лето?

Да, тема любая, раз она специально не оговорена

Вышла утром на крыльцо
Почесать своё яйцо.
Руку вниз — яиц нема..,
Потому что баба я.

Он какой-то мудозвон,
Этот Франсуа Озон.

Что-то тихо здесь, как в болоте. Читатели, юзеры, (с истерикой в голосе) пра-ва-сла-вны-я! Ну неужели никому не нужен mp3 плеер? Не верю.

Для оживляжа добавлю свои пять копеек:

Двадцать второго июня,
ровно в четыре часа
Сервер включили, нам объявили,
что началась колбаса.

Навеяно извесной песней и последними «колбасными» событиями в ЖЖ.
Авторство спонтанное, но коллективное.

Рецензия на «Kind of Blue» Miles Davis

Музыка бывает разной. Бывает хорошая музыка. Бывает плохая. Но это субъективная оценка музыки. На самом деле музыка либо подходит тебе. Или нет. А бывает еще другая музыка. Которая идеально подходит. Каждому человечку на нашей немаленькой планете. Это гениальная музыка, которая охватывает все то, что можно охватить. Ритм которой зачаровывает. И уносит в какую-то сказочную страну. Далеко-далеко. От всего хорошего и плохо. Которая делает тебя свободным человеком. Действительно свободным. Когда ты ощущаешь это каждой клеточкой своего тела. Когда звуки проходят сквозь твоего вашего сознания, заставляя получать удовольствие на физическом уровне. И так далее. И это все в 6 композициях. «So What», «Freddie Freeloader», «Blue In Green», «All Blues», «Flamenco Sketches» и «Flamenco Sketches (alternate take)». Все вместе – «Kind of Blue».

Это редкая музыка. Ее не надо слушать. Ее надо чувствовать. Позволить ей заползти в твое сознание… Это не просто jazz. Это freedom jazz. Музыка свободных людей. Свободных от компромиссов с жизнью, поэтому одиноких. Очень интимная музыка.

Miles Davis, Julian «Cannonball» Adderley, John Coltrane, Wynton Kelly, Bill Evans, Paul Chambers, Jimmy Cobb в 1959 году сделали невозможное. Они сотворили свободу. И сумели передать ее через несколько музыкальных инструментов.

И ничего не парит. Ритм музыки уносит прочь.

Оценка — 11 из 10.

А можно еще бросать мини-тексты?

Волшебный Хомяк, конечно можно, ведь для того и создавался этот тред

…………

Я шёл по тёмному коридору. Где-то слышался звон монет, где-то всплеск воды подымаемой водными нимфами. Со мной была моя верная кошка Мурка. Она отважно шагала впереди меня, периодически мяукая и интенсивно размахивая хвостом, давая мне понять… Впереди враг. Тяжёлой поступью из-за угла ко мне направлялся огромный зелёный орг, мерзкая тварь Саурона. Я метнул дротик, но промазал (попал в Мурку). Орг сделал шаг. Я ещё метнул… Противный ушастый, в зелёном плаще… О ёптыть да этож не орг! Это хо.. хоббит какой-то… Ну что поделать!? Темно было, видите света нет? А он из-за угла вышел, кошку мою убил. Моим дротиком? Ну конечно моим. Отобрал и убил, а потом себя… с горя.

Во-общем поплакал, я поплакал над бедным уродцем с волосатыми ногами, накинул его плащ себе на плечи карманы ощупал, а из Мурки сделал консерву. Кто знает сколько ещё идти мне по этому подземелью в поисках загадочного амулета?

Идти оказалось недолго. Кольцо которое я отобрал у упитанного хоббита, проклято было, ну а я его надел. После чего произошла такая аномалия, стал я появляться в разных местах, то есть телепортироваться непроизвольно. Дошёл однако я до магазина. Зашёл, поднял с полу книгу и чёрт… Внезапно телепортировался не заплатив продавцу ни копейки. Дак что бы вы думали? Зазвенела жуткая сирена, прямо из под земли возник спецназовец и лёгким движением руки переломал мне все кости и из сумки консерву сожрал, гад.

Сейчас вот сижу, переигрываю, чего и вам советую

www.nethack.org/

Уважаемый Посредник (гость), чем коммент я удалила, во-первых, нужно зарегистрироваться, во-вторых, пишите без матов.

Я маленькая девочка, работать не хочу,
Купите мне сандалики я замуж выхожу.

Елена, без матов у него душа не поёт.

Берите пример с князя Мышкина, которого «и так прет, без компота» (c) down house

Слоняясь по стритам, вдруг увидел тебя
Шок в моей жизни. Как я жил не любя?
Душа на распашку, замер на месте
Как будто сто лет провел с тобою вместе.
Но ты прошла мимо, чуть поведя бедром
И я ощутил себя полным дер…ом.
«Куда же ты, куда? Ну, взгляни на меня.»
Пересохло в горле. В ногах подкос
Я упаду. Я схватил передоз!
Страдает душа. Опять я один
Так и подохну, дожив до седин.
Дальше пойду, нет подегу, догоню
Все! Я влюблен. Запорол я фигню!

Надеюсь вам понравится

Из недавнего. (о фильме «Троя», перед афишей)
Парень: Блин, надо сходить, судя по анонсам неплохой фильм…
Девушка: А что там по-твоему?
П: Ну как… море крОви, горы трупов…
Д: И на фоне всего этого долгий поцелуй двух влюбленных?
П: Ну наверное…
Д: Надо сходить.

Крошка-сын к отцу пришел
И спросила кроха:
«Что мне посмотреть еще,
Чтоб не расти лохом?»

И сказал ему старшой:
«sQuaDRon.ru, Леха.
sQuaDRon.ru — ХОРОШО,
Остальное — плохо!»

Дорогие мои дети! Никогда не суйте в видик
Ничего, что незнакомец вам на улице продаст!
Много знаем мы примеров, как примерный киноман
Посмотрел фильмец Бэ Минус и немедленно привык.

Под покровом ночи темной у приятелей своих
Тырить стал он кассеты, переписывая их.
По своей и божьей воле стал ценителем он дряни,
Но не знал, что киноманы строям ходят на Squadron.

А мораль сей басни малой неказиста и проста
Перед тем как покупаешь — посети ты сайт Squadron.
Сразу ты поймешь что шнягу впарить вам пытался некто
Что зовется без обмана хитрым словом — продавец

Вам пишу, О, Иванова Лена,
И коллегам вашим по перу,
Дай вам бог, чтобы нетленным
Полнился ваш sQuaDRon на .ru !

Дай вам жизнь здоровья и удачи,
Легкого похмелья поутру,
И немыслимых задач, и
Озарений на сКваДронеРу,

Пусть вам — не корысти ради,
Так, пографоманствую слегка -
Ниспадет с небес наградой
Три внезапных денежных мешка,

И любви, конечно! Счатья в личном -
До диванных долгих скрипов…
Словом, чтобы все отлично
Было. Счастья вам и не болейте гриппом!

Бог дает, бог берет — вот и весь тебе сказ.
Что к чему — остается загадкой для нас,
Сколько жить, сколько пить для нас отмеряют на глаз,
Да и то норовят недолить каждый раз.

То, что бог нам отмерил друзья,
Увеличить нельзи и уменьшить нельзя,
Постараемся с толком истратить наличность,
На чужое не зарясь, взаймы не прося.

22-ого числа у Сквадрона будет годовщина первого дня жизни, значит кстати придётся миниатюра под названием «День первый».

«День первый»

Когда вселенная содрогнулась в конвульсии, открыл глаза я. (С этого начинается любая история, но пишут про это не всегда.) Где я, в помещении ли? — не понять. Вокруг ровный белый свет — не определить размер комнаты, если здесь вообще есть стены. Ветра нет, движения нет, будто я оказался внутри шарика для пинг-понга. Тишина пульсирует: настолько идеальная тишина, что слышно, как кровь ударяется о стенки артерий. По ощущениям не понять, стою я или лежу, будто б нет такого понятия как гравитация.

Я сделал несколько шагов — ничего не изменилось: всё тот же неяркий свет. Я не почувствовал, касались ли пола мои ступни.
- Эй, кто-нибудь, — позвал я.
Ни ответа, ни даже эха.
- Где я, и где здесь выход? — спросил я окружавшее меня пространство.
Неожиданно по левую руку отыскался выход: обычная белая пластиковая дверь с зелёной табличкой «выход». Я зашагал к выходу, но расстояние до двери упорно не хотело уменьшаться.
- Что такое? Что происходит?.. — оставил я тщетные попытки и запаниковал.
Недалеко от двери словно торс вздыбившегося коня повис белый пучеглазый мерседес. И никакой возможности сесть в него и выехать из этой туманности.

И раздался голос:
- Ничего не происходит. Расстояние, время и прочее — ещё не определены. Но всё, что нужно, здесь уже есть, тебе просто надо дать всему этому имена.
Голос сказал:
- Сын мой, это твой мир, обустрой его сам.
И был это первый день. И был свет. И было это хорошо.

У каждого человека есть любимая книга или музыкальная пластинка, чтобы он там не говорил о том, что любимого не бывает, что искусство едино и т.п. Любимая вещь есть всегда. В каждый момент времени. Нужно просто осознать это.

Вот у меня, например, появилась любимая джазовая пластинка – альбом «Pat Metheny Group» «Still Life (talking)». Вроде бы ничего особенного. Альбом не претендует на звание гениального или превосходного. И с первых прослушиваний не понимаешь, в чем его секрет. А начинается он еще в названии. Совершенно прекрасная музыка. Легкий, летний ритм, словно ветер… Мягкая и нежная гитара. Идеальная музыка для поезда. Который мчится, разрывая землю на две половины – левую и правую. Поезд из прошлого в будущее. В лучшее. А ты сидишь внутри и смотришь из окошка на всю окружающую красоту. И все прекрасно и легко. Тоже свобода, но не такая изощренная, как скажем у Miles Davis в «Kind of Blue». Там Davis дает вам на время прослушивания пластинки свои крылья. Когда слушаешь диск в первый раз, ты их примеряешь. А потом, во все остальные прослушивания, ты летаешь. И тебе хорошо и свободно. Но при этом чувствуешь легкий дискомфорт. Потому что крылья тебе одолжил гений. Pat Metheny тоже гений. Вернее, будет им назван, но только после своей смерти. Но тем не менее его свобода совсем простая и понятая… Такая житейская. Ловишь ритм… да и все, пожалуй. Welcome to the real heaven.

Герой микрофона и магии.

Когда я думаю об океане, в котором отражаются огни большого города, о пустых хайвэях в свете фонарей, об авиалайнерах, под крыльями которых пригибают головы фанзы-небоскребы, о всепоглощающем неоне неспящих улиц, — я думаю о Лесли Чёне. Прошло чуть больше года, как его не стало. Пытаясь проверить этот мир на прочность, 1 апреля 2003 года Лесли сделал шаг вниз с крыши высотного здания в центре Гонгконга. Ему было пятьдесят четыре. Любимый миллионами, деятельный и плодовитый певец, композитор и актер. Меня всегда удивляло его лицо, сохранившее, несмотря на солидный возраст, черты не мужа, но мальчика. Лесли Чёнь — это голос Гонгконга 80-х и 90-х, когда каждый фильм Джона Ву был откровением, озвученным милым гнусавым голосом Володарского, а Чоу Юнь Фат еше не переехал в Голливуд. Его песни — это китайские повести о дружбе и недружбе, о вялотекущей ненависти и быстротечной любви. В них нет места грохоту помповых ружей и вою полицейских сирен, всей этой криминальной романтике гонгконгских будней. Но без этих мелодий эпосы Ву не стали бы классикой. Для жителя Гонгконга русские строки о Лесли выглядят так же нелепо, как для нас китайский некролог Высоцкого. Возможно. Но, слушая эти песни, мне уже не так тяжело глядеть на мир в зеркало заднего вида рассекающей улицы машины. Завтра меня ждет новый день, и я верю — он будет лучше, чем сегодняшний.

О как бы я хотела повернуть все время вспять,
чтоб вас, друзья мои, не потерять.
Да, много я тогда наделала ошибок —
теперь одна проблема: как их исправлять?

Внезапно раздался звонок в дверь. Девушка, уже успевшая уснуть,
вздрогнув, открыла глаза. Некоторое время пытлась унять дрожь —
знала, кто приехал. Часы показывали 23:20. Достаточно поздно для
дружеских визитов, это она понимала, но думать о происходящем под
таким углом было гораздо спокойнее. Дружба не так много сил и
ответственности требует, как то, чего боялся человек, стоящий за
дверью. Конечно, он придумал повод для столь позднего визита. И
повод этот был бы, наверное, вполне достаточным для того, чтобы
молодой человек мог позволить себе появление на пороге ее квартиры в такое время, если бы не забылся, как только дверь открылась.
…дверь открылась…
-- привет, ты откуда?
-- Из дома, конечно. Только что родителей с дачи привез.
А потом, тот самый повод, который с таким трудом был выдуман, вдруг
перестал быть значимым. Вдруг выяснилось, что и выдумывать-то его
не надо было, и пытаться мотивировать свой приезд — тоже.
Выяснилось, что важным, по сути своей, остается только одно: то,
что он приехал ночью, то, что он не смог сдержать своих эмоций, и
то, что он делает эту маленькую девушку такой счастливой. а все
остальное — работа, причины для звонков, приездов, — все остальное,
становится мелким и жалким.
Выяснилось, что, несмотря на эти 4 прошедших года, на тесные
отношения с совсем другим человеком, на размениваение себя и своих чувств по мелочам, одно остается неизменным: он все-таки любит ее.
Он любит ловить ее взгляд, который становится таким беззащитным,
когда он подходит совсем близко. Любит слышать ее смех и ощущать
прикосновения. Любит тот момент, когда она, срываясь, обнимает его
крепко-крепко, забывая обо всем на свете, и шепотом произносит: я
не хочу, чтобы ты уезжал.
…И она всегда знала, что любит его; правда, когда она все-таки
произнесла эти слова, в горле встал ком: увидела, что он не готов к
ним. Что он слишком сильно боится: себя, отношений,
ответственности, глубины чувства…
А потом, лежа на полу и нежно обнимая друг друга, они вместе
пытались дать рациональное объяснение происходящему. Конечно, это не получалось ни у того, ни у другого. Смешно, но эта ситуация
неизбежно повторялась: раз за разом, визит за визитом. Несмотря на
то, что обещания забыть, прервать, вычеркнуть давались после каждой всетречи ими обоими. при разговорах по телефону они пытались выстроить странные отношения, которые за неимением лексемы, описывающей их сущность, именовались дружескими. И это слово грело и успокаивало, оправдывая этих двух глупых людей в первую очередь перед самими собой…

хм а призы точно будут???

как аватор???

to -=ANGEL=-
Призы будут точно и призов будет много

Вейко к пяти годам обладал исключительным слухом и превосходно играл на скрипке, знал два языка и проявлял себя во всем исключительным образом. Но природа не наделила его особой разговорчивостью, из-за чего он редко общался со сверстниками, больше сидел в сторонке и придумывал себе свой мир.
После того вечера, когда отец сгреб все ценное, что осталось у них в доме и ничего не сказав, захлопнул перед его носом дверь, он понял что способен на нечто большее чем играть на скрипке этюды Дворжака и говорить на кельтском.
Совсем еще юный Вейко видел перед собой дверь, краска на которой облупилась местами и приобрела затертое состояние, еще не так давно блистая позолотой барельефов. Он ждал отца час, день и ночь и утро следующего дня, но Квис не возвращался. Сумерки вечера медленно ,словно растекшаяся краска, наплывали на столицу. Серые купольные здания отбрасывали тени на пыльный асфальтовый переулок и ни один луч света не попадал в комнату, в которой маленький белобрысый мальчишка сидел на гладком полированном паркетном полу и не знал что ждет его дальше. Он представлял себе как судебные приставы придут за его отцом и не обнаружат кроме него никого и ни чего вокруг. Он видел себя в высоком доме из крупных серых бетонных блоков и тонкую красную нить, натянутую под потолком.
Вейко догадывался, что отец не вернется за ним и что приставы явятся с минуты на минуту. Он увидел что алая нить тянувшись по серому пыльному потолку опускается ниже по стене и скользит к дверному откосу, пропадая за ним. Осторожно поднявшись с пола и подойдя немного ближе к мглистому проему двери ,мальчишка долго не решался открыть ее. Постояв немного в нерешительности Вейко оглянулся и еще раз внимательно провел взглядом по треку красной линии. Он взялся рукой за медную дверную ручку и ощутил как желтый с зеленым налетом металл пропускает свой природный холод, через все его тело отдаваясь в висках мелкой пульсирующей дрожью. Мальчик с силой дернул тяжелую дверь на себя, но она не поддалась. Он проделал то же самое еще несколько раз и не получив желаемого результата в недоумении смотрел на нее. Убегая, отец не запирал его на ключ, это он хорошо помнил и теперь пытался найти объяснение, почему он неможет ее отпереть. Оглядев всю комнату, в которой находился ,Вейко в холодных отсветах приближавшегося рассвета увидел, что на каминном столике лежит перо птицы. Оно отвлекло его от занятия дверью. Вейко с удивлением смотрел на перо и перелистывал мысли о его возникновении в своем растерянном сознании. Настораживало то что Квис был аккуратен до мозга костей и следил в доме за порядком строже чем любой пристав за осужденным ,поэтому появление на видном месте простого перышка величиной с наперсток воспринялось бы им как крайнее нарушение всех допустимых норм и правил и немедленно подлежало уничтожению любым известным способом в любом случае и при любых обстоятельствах. Из сложившейся крохотной цепочки Вейко заключил что перо попало сюда уже после истерической спешки и побега отца и происхождением оно стороны внешнего серо-купольного мира. Вейко рикошетом отвел глаза от пера к предполагаемому месту незаконного проникновения этого легковесного объекта. Белая деревянная рама окна, на которую пришелся его взгляд, была не заперта и теперь создавая продувную трубу сквозняка, захлебывала в образовавшуюся щель воздух комнаты удерживая невидимыми сильными крыльями выходную дверь.
Маленькими ручонками Вейко изо всех сил надавил на раму окна, она легко подалась вперед и со скрипом завершила свой рецедевистский путь. Резко подняв голову вверх Вейко убедился в наличии алого контура и рванулся к неподдававшейся двери. В этот раз она легко распахнулась предоставив глазам мальчика полуосвещенное пространство лестничной клетки. Красная нить теперь спускалась вниз по стене коридора к лестничному пролету и боксу лифта. Где-то она соприкасалась с плоскостью стены или потолка, а где-то повисала в воздухе. Но и в том и в другом случае она прямиком тянулась к выходу в город. Мальчишка бежал вниз по лестнице следуя ей. Выбежав на улицу он огляделся .Вокруг был уже спустившийся густой сумрак ночи, но все та же красная нитка тянулась вдоль улицы. Подойдя поближе, Вейко решил рассмотреть непонятное и необъяснимое явление. Он увидел что это вовсе не нитка или веревка, тянущаяся из его дома и что она не закреплена ни чем и ни где. Это было что- то напоминающее множество мелких колечек не соединенных друг с другом, но повисших в воздухе гирляндой и светящихся красным неоном. Вейко показалось что это просто след или следы оставленные чем то более цельным и материальным. Почему то он по прежнему думал, что именно этот след приведет его к отцу. Решив не терять времени ,он продолжил свой путь.
Редкие уличные фонари освещали улицу. Недавно прошел дождь и воздух теперь пах свежестью слез. Булыжники мостовой бликовали отражая свет и мерцание неизменной линии и стремительно направляющейся фигуры.
Если бы Вейко оглянулся то непременно бы заметил что нить тянется по дороге только впереди него. Но внимание мальчика было полностью поглощено причудливому зигзагу красных колец резко поднимающемуся вверх улицы и проникающему в одну из дверей крошечных внутриквартальных домов.
Вейко подошел к двери. Над ней гудела неоном вывеска с весьма абсурдным для этого места названием «paradise» и толкнул дверь ногой. Она отворилась с могучим скрипом несмазанных петель, и едкий запах табака хлынул непристойно в лицо мальчишки. Он вбежал в проем двери и сразу же увидел большой зал с грязным заплеванным полом ,дешевой мебелью и барной стойкой. Стоял жуткий гул голосов и бесконечный поток мата лился из всех омерзительных ртов пьющих.
Немного обалдевший от увиденного впервые Вейко стоял посреди зала и вертел головой направо и налево. Он понял что больше не видит красной линии ,которая завела его сюда. Либо от голода сознание мое изменяет мне либо я пришел туда куда мне необходимо было прийти-заключил Вейко и тут взгляд его остановился на мужчине одиноко сидевшим за дальним столом и угрюмо опершимся головой о ладони. Это был его отец. Слезы побежали безжалостными ручьями из глаз мальчишки и сорванным от отчаяния голосом ,он, собрав последние силы позвал его. Мужчина поднял голову и суровый взгляд перекинулся на Вейко…
Утреннее солнце заглядывало в окно детской и ласково касалось своими лучами щеки мальчика.-это был сон .но слишком реально все было…
Вейко поднялся с кровати и направился в столовую, но на пути к ней заглянул в отцовский кабинет. Там он ни кого не обнаружил.- странно, отец в это время всегда работал в кабинете,но сейчас его там нет. Его вообще нет дома. Нет ,неужели сон был правдой,реальностью,или предсказанием, пророчеством? Я вбежал в столовую и увидел на обеденном столе маленький листок бумаги, вырванного из фамильной книги учета. Я ринулся к нему надеясь найти объяснение или отрицание моих подозрений и ночных видений. На листке было всего лишь одно слово написанное отцовской рукой-«прости». Прости? За что прости? Похоже самые жуткие мои подозрения начинали всплывать из сна в реальность. Собрав все что осталось от смелости, решимости и надежды я решил не медлить ,а попытаться повторить сон, тот путь который я проделал в нем. А что мне еще оставалось делать? Я не имел ни малейшего представления, где отец может быть на самом деле и что мне теперь делать без него, как жить дальше. У меня еще не был выработан инстинкт выживания и борьбы за место под этим ужасно, нещадно палящим солнцем.
«Я помнил свой сон также явно как не помнил свою мать. я проделал тот же путь что и во сне и я нашел своего отца, именно там где указывал мне мой сон. Это происшествие заставило меня удивиться и поверить, что обладаю или знаю что-то очень важное, необходимое.»

ты мне я тебе
чувство пополам ломится
иголками занозными внутри колется
ты мне любовь и слезы
я тебе ненависть.
ласкаешь меня нежно ,согласие- видимость.
я тебе сердца треть вчера
ты мне пощечину.
сегодня сердце твое мне приурочено
выброшу прочь незамеченным.
след на щеке моей не остыл еще.
ладонью твоей же тебе шлепнется,
будешь всю жизнь проклинать-любить.
забыть-не получится,клеймо останется,
любовь не свяжется,печаль увяжется.
ты мне я тебе.
чувство пополам.
прощения не прошу.
бил обижал, руки не поднимал,
изменяя клялся.
махну рукой и поцелуй тебе мой
невзначай.
достался по счастливости.
вернула все с милостью,
улыбкой приклеенной к чувствам фальшивым
на черной площади ненависти.
я тебе вернула все.
прощай.не свидимся.

хм…от мужского имени..но писала я:

Я пришел на твой юбилей.
Не звала… но как видишь я здесь
Раз, пришел, ты хоть рюмку налей,
Предложи ты быть может присесть?
Извини я цветов не принес
Ну не плачь…мне не надо слез.
Я опять все испортил прости,
И наверно пора уходить
Жаль не сможем любовь спасти
Но тебя никогда не забыть.
Прошепчу в тишине я любя:
С днем рожденья, родная, тебя!

А это так военная тема(раз уж тема любая) Объявим три буквы войне!!!! :

Небо тихое, больше не дышит
Ветерок не подует вдали
Пенье птиц здесь никто не услышит
И как будто бы все замерли.
Только речка бежит соблазняет
И шуршит по тихоньку под нос
И обманет себя, что не знает-
Человечество бой унес.
И куда вы смотрели тираны?
И зачем изберали мы вас?
И никто не залижет раны
И никто не прочтет мой рассказ…
Здесь кругом царит мрак и дух смерти
Здесь, где раньше дарили цветы
А цветы ведь остались, мне верьте…
Назовите их знаком войны.
Только запах у них изменился
Это запах искуственных роз
А на днях мне мой дом приснился
Дом где плющ надоедливо рос…
Я прощенье прошу за мой стих
Я прошу вас за стих не винить
Я хочу лишь чтоб нрав ваш утих
Чтоб однажды всю жизнь не убить…

ту 21 Grav: ИМХО эта миниатюра в большей степени подойдет к 23 июня, когда авторы сквадрона в похмельных муках будут просыпаться и нести свои тушки к компьютеру. В бессмысленной попытке написать хоть что-то

У каждого есть мир, где он живёт и верит.
Что лучше его нет, всё в нем тебе подвластно,
Но вот приходит день, всё рушиться внезапно
И понимаешь ты, всё было то напрасно.

Стихотворения о счастье.
Я хочу, что бы все на свете были счастливы в этот день,
Ушли бы их проблемы все несчастья на этой земле
Чтобы люди на миг забыли о работе, своих делах
И лишь только друг друга любили в этом мире и в этот час.

Совсем позабыл меня глупую,
Смешную такую забыл,
Я помню своё одиночество
Когда от меня уходил
Другая тебя приголубила
И любит, жалеет как я,
А ты так не понял
Мой глупенький как я любил тебя.

Автор стихов Юлия Николаевна uliana_spb@mail.ru

2 Дмитрий Умбрашко (31). А разве празднования продлятся всего один день?

Нет, просто в другие дни все уже наверное будут не в состоянии дарить подарки

nты видел, как рвется небо,
натянутое над миром?
ты видел потоки крови,
несущиеся во мгле?
как мы умирали немо.
взирая на звезды мира
и огненный вихрь смерти
наш пепел предал земле
ты видел седое море,
а чаек, волнам поющих?
ты видел тумана пряди
на осени берегах?
а сотни чужих историй?
а берег, домой зовущий?
ведь тем, кто прошел сквозь это
не нужен ни СВЕТ, ни МРАК…

слова в краткие формы?

как то хотел уехать в питер к одному Человеку,позвонил…поговорил…но уехать в етот день не мог а наутро родилось:

нас разделяют десять цифр
триста километров проводов
три сотни тысяч шпал
и ночь,что я не спал.

ту 33 Grav: Официальная часть вообще обещает быть только вечером. Ладно хоть мы с Копцевым уже решили начинать разминку днем. А после банкета, наверное, рванем в ночной клуб. Продолжать праздновать, чесать пузо и глядеть на танцующих молоденьких студенточек в кедах на платформе

ту 34 Jan Jan: 23 числа мы точно будем не в состоянии дарить подарки

Спасибо всем, кто дорвался до клавиатуры и исписал строками наш тред
Осталось самое сложное — подвести итоги. Ну как тут выбрать самых достойных?! //Уходит в смятении, чешет голову обеими руками…//

ту39:

не стоит чесать голову тем более обеими руками а то мало ли что

ту 39, 40: правильно чего тут думать?

Половников — лучший .

Однако, итоги мы все же будем подводить после празднования

Внимание! Внимание! Подведены итоги творческого конкурса!

Главный приз CD/Mp3-плеер получает ashanty, выдавший самые художественные произведения как в прозе, так и в стихах.

Поощрительные призы — DVD — за второе место получают следующие пользователи:
jan Jan
elena
Eazy

За почетное третье место получают призы — CD — следующие участники конкурса:
Grav
jana
zoyk
navika

И точно такой же приз за третье место ждет гостью по имени Настька (номер поста 35) при условии, что она зарегистрируется на нашем сайте (обязательно для участия в конкурсе и выигрыше призов).

Большая просьба всем призерам! Напишите мне письмо со своими координатами, куда отправлять призы: xelen [собака] squadron.ru

to 41:
вот, Половникову даже CD не дали не любят Половникова. Пусть мол идет книжки читает ))

Сережа, ты у нас работаешь — не могем мы тебе ничего дать, а то обвинят в том, что призы раздаем своим.

ЭЭЭх

спасибо спасибо

А че-то не пишет никто…
Кроме ashanty

как всегда все пропустил :7 Ну да ладно. Не корысти ради..

--
Вышел парень из тумана
Вынял спички из кармана
Папиросу раскурил
И о том, что есть — забыл…
--

и такой еще кусочек (навеяно песней EBTG «Missing»

Мне тебя не хватает

Этим утром я проснусь чуть раньше тебя. Я буду осторожно, чтобы не потревожить твой сон, созерцать робкое движение твоих век и наслаждаться чертами твоего сказочного тела. Я тихонько проберусь на кухню, чтобы приготовить нам завтрак, а чуточку погодя, окликну тебя из царства Морфея сладким поцелуем. Я знаю, что именно так тебе хотелось бы начать новый день и понимаю, что наши желания совпадают.

Мы проведем этот день заботясь друг о друге, понимая и предугадывая желания друг друга. Мы будем одним целым или двумя половинками, которые не могут существовать одна без другой. Нам откроются самые сокровенные тайны настоящего и станут доступны сокровища прошлого. Мы ненадолго поглядим на красоты будущего и вернемся к созерцанию нашего мира. Мы будем наполнять его узорами, которые понятны только нам двоим, и создадим свою реальность, которая будет приемлема только нами.

Сейчас мне тебя безмерно не хватает и ты знаешь об этом, точно так же, как понимаешь, что я не могу сказать, что соскучился по тебе. Не могу, хотя бы потому, что мы с тобой не знакомы…